Beth, breathe!
Ela poderia usar esse apelido de escola na vida, mas optava por fumar e beber para aliviar a pressão que sentia.
Começou a notar uma dormência na ponta dos dedos, que inviabilizada suas ações. Mexia as mãos aflitivamente, mas escondia que estava em descontrole das suas ações e sentimentos.
Vaidosa, escondia todos os podres sob a pele alva, a beleza nórdica, a personalidade cordata.
O colapso veio no dia em que dirigia com os filhos voltando do supermercado. No rádio, uma música abriu uma brecha de memória do último jantar em que estava com o marido e olhava tudo que poderia estar acontecendo sob seus olhos, mas que ela não deveria saber. Na mesma hora que essa lembrança apareceu na sua mente, os dedos começaram a trimilicar. Se descontrolou e enfiou o carro no poste. Ninguém se machucou, mas ela precisou admitir que tinha alguma coisa errada com ela.
Foi ao médico, que a mandou ao psicanalista, que ouviu ela falar as banalidades da vida burguesa, sem entrar nas angústias que carregava no peito. Pedia para acender um cigarro toda vez que se aproximava do assunto que provocava o descontrole. Segurava o cigarro apagado entre os dedos, os mantendo controlados.
Meses depois encerrou o tratamento, não queria mais ter que encarar a si mesma, era difícil continuar escondendo o que não deveria vir a tona.
Encontrou outra forma de disfarçar o saber que não podia ser revelado. Tentava fugir, cavalgando diariamente, sem destino e com vigor.
Desejo e raiva misturados, intensificados a cada ciclo de vida. Insatisfação em cima de insatisfação, banhados com fumaça e álcool. Vaidade e vergonha duelando para ver quem ia vencer a parada a cada encontro social. Não havia maquiagem que escondesse a tristeza que aparecia por trás do semblante altivo e realizado.
Pensava em tudo, tentava de todas as formas contornar a realidade, só esquecia de uma coisa, coragem.
Dormia ouvindo a si mesma: Beth, breathe!
Simone de Paula - 30/6/23
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